mis ojos: estrellas en el universo infinito
mis dedos: flores blancas
mis lunares: galaxia impura
mi cuerpo: soledad amarga
mi vida: muerte inamovible
midwayer
En las notas del compás apareces.
En las notas del silencio
brotas,
como un vegetal a punto de secarse que revive gracias al agua
transparente y diáfana.
Apareces en cada nota y no te importa
sufrir conmigo, de mí misma, para mis adentros.
En las entrañas de mi existencia
te retuerces con cada fa
mi, re, do, sol
y tú me revives,
como el agua a la planta,
como el verso a la palabra.
corps (Francesca Woodman)
Tu cuerpo se moldea
al compás de figuras
sin rumbo
que vagan por las tinieblas
ambiguas y misteriosas
en la mirada más vil
del animal más mezquino:
el hombre.
Space², Providence, Rhode Island, 1975-1978 1975-8 Francesca Woodman 1958-1981 ARTIST ROOMS Acquired jointly with the National Galleries of Scotland through The d’Offay Donation with assistance from the National Heritage Memorial Fund and the Art Fund 2008 http://www.tate.org.uk/art/work/AR00350
P018-4/4, 11/30/05, 2:10 PM, 16G, 3936×3876 (709+964), 100%, Cruz 080205, 1/120 s, R67.3, G57.4, B71.7
your hand in mine
[…] llanto desgarrador.
Destellos de luz en la oscuridad más profunda de mi alma,
en el silencio atronador e imperturbable,
en la muerte indiferente del llanto desgarrador.
Destellos de oscuridad en la luminosidad más clara de mi cuerpo,
en el grito sordo y sensible,
en la vida emocionante de la sonrisa gozosa.
ambre
colecciono palabras para dejarme doler con ellas, así me siento menos sola
*
para que tú me oigas, lloro en silencio
*
ha aparecido Safo en silla de ruedas, moribunda, y he llorado
*
vida y muerte son sinónimos
*
escribo con las palabras que utilizaron para despedirse de ti
*
el llanto ha fallecido debido a la carga que la vida instauraba en él
*
eres la poesía que escribo para hacernos imperecederos
*
el color amarillo ya no hace daño, no mata ni a tus versos ni a tus labios
20
Estoy decidida a dar vida, porque me he desprendido de lo que hacía daño
y aunque me puedan dañar otros dolores nuevos y más presentes, me desligaré de ellos, porque no quiero ser una silueta vagando en la oscuridad de la ausencia, sino una persona fuerte que aprenda a (sobre)vivir con ello.
Estoy decidida a dar vida, porque estoy aprendiendo a enfrentarme a la muerte.
Estoy decidida a dar vida, porque sé que no voy a dejar que haya ningún dolor más anclado a mi cuerpo, a mis huesos.
Feliz cumpleaños a mí misma.
Feliz despedida al dolor y a la silueta que un día caminó entre las sombras sumida a la depresión más absoluta, sin llegar a tocar en la puerta del abismo.
Feliz 20.
He dejado de preguntarme por qué te la llevaste.
dragging the streets
Cuando se aprende a vivir escribir con dolor,
no se deja cabida para la felicidad
entre las horas palabras que dan sentido
a la soledad.
Cuando soy feliz no escribo,
quizás porque no hay nada que superar,
nada por lo que derramar lágrimas
llenas de dolor y de ausencia.
Quizás no tengo la necesidad de escribir
cuando estoy feliz
porque no me siento muerta en vida,
por eso, siempre escribo.
near light
I.
Los pétalos rojos sustituyen a tus labios y a las flores blancas, como un dolor nuevo más presente.
II.
Los pétalos rojos te rodean y se apagan en cada rincón de tu cuerpo, al compás de los latidos que ya no están.
tomorrows song
¿Ha sido un fracaso volver a lo de antes que, aparentemente, me hacía daño?
Recuerdos convertidos en clavos hundidos en cada milímetro de mi cuerpo.
¿Fracaso cortar de raíz?
Alivio encontrar una razón para hacerlo.
Cada cabello cae debilitado en tu piel, mientras otro crece con una vida que no merece si a ti te falta.
Si te la quitan.
Si te la arrebatan.
Seguirá cortando la raíz si la vida te sigue hiriendo.
Seguirá dotando de muerte a la raíz si permaneces, como prueba de una existencia llena de arte que intentan marchitar.
made of air
Hoy el día está nublado,
parece que se está preparando
para las flores blancas.
Unas veces sonríe,
otras llueve.
Las flores blancas
que relucen estos días
donde se recuerda
que sigues viva
en cada flor
que no marchita.
carmen lendínez 